1989 год.
УССР.
Двое друзей из Литвы несутся по магистрали отдыхать в Ялту. Не хухры-мухры. На BMW. Такого на дорогах ещё по-прежнему гигантской социалистической страны мало. Двух дверное купе. Хотя и 1976 года выпуска, но все же, как ни крути, BMW! По тем временам это – круто. Мега круто! Одного из сидящих за рулем зовут Валера и он русский. Говорливы, неуемный, творческий, в самом лучшем смысле этого слова по натуре. Второй – Альгидас. Литовец. Молчаливый, вдумчивый, обстоятельный. В общем, типичный прибалтийский интроверт и прагматик. Можно даже сказать – европеец.
Киев уже далеко позади. Скоро Херсон. Вечереет.
Херсон, конец 80-х… Вспоминаете? ДА!!! Арбузы!!! Сладкие, хрустящие, известные на весь Советский Союз. Легендарные херсонские арбузы.
– Может купим арбузика? – весело предлагает сидящий за рулем Валера.
– Можно. – как бы нехотя отзывается сбоку Альгидас, и своим ровным, правильным до оскомины на зубах голосом добавляет – но попозже, пока светло надо ехать.
– Хорошо, – охотно поддерживает его Валера, – еще много где продавать будут. Тут они везде.
В подтверждение этих слов по дороге справа и слева видны арбузные пирамидки. Колхозники продают часть урожая прямо у поля. Цена вроде, если не изменяет память, ДВЕ копейки за килограмм. Что, вспомнили, как это было раньше?
Проходит еще час. Начинает темнеть. За рулем уже сидит Альгидас.
– Может арбузику? – напоминает Валера.
– Можно, – соглашаясь кивает головой Альгидас. – Но позже немного. Будут еще арбузы. А пока видно лучше ещё проехать сколько получится.
– Ладно – дружелюбно соглашается Валера.
Друзья едут некоторое время молча. Тут и там в деревенских домиках и на окрестных полях загораются огоньки. Конусные арбузные горки действительно встречаются еще на каждом километре. Конечно, можно и позже. Деревни по обеим сторонам погружаются в сладостную, таинственную дымку. Подходит время пред ночной украинской мистики. Крепко свинченный немецкий автомобиль уверенно летит вперед по тоже еще крепким советским дорогам.
– Аль (так иногда в моменты особой душевной близости Валера называет своего друга), стемнело совсем, да и арбузов чего-то давно я уже не вижу. Может, тормознем у ближайших? Очень хочется, не будет потом. Продавцы спать уйдут. Ну и передохнем заодно немного. До Крыма еще далеко. В туалет заодно сходим. Давно не останавливались.
– Хорошо, – кивает опять головой Альгидас. – Остановлю, как только увидим.
Валера напряженно всматривается в темноту.
– Тормози! – вдруг резко вскрикивает он – Арбузы продают.
Но Альгидас поддавливает на газ и проносится мимо.
– Аль, ты чего? Арбузы ведь были, – возмущенно спрашивает у него Валера.
– Маленькие, – рассудительно подмечает Альгидас,- раньше были крупнее, поищем ещё.
– Не будет больше арбузов, – еще примерно через 40 – 50 километров уже совсем ночной езды мрачно говорит Валера. – Тормози. Обоссусь.
– Че ты не тормознул, я ж говорил тебе больше не будет, нудным голосом в кромешной тьме «выводил» Валера, застегивая ширинку.
Я думал еще будут, – спокойно и невозмутимо отвечает Альгидас, переливая через воронку в машину бензин из канистры.
– Будут, будут,- раздражаясь от обиды, все больше гундел в темноте Валера. – Сто километров уже как Херсон проехали. А я именно херсонских хотел. Как в детстве, когда с родителями на юг ездили. Херсооонских. Понятно тебе? Они самые сладкие.
– Да буду еще, садись. Ехать надо, – отвечал в кромешной тьме ровный голос Альгидаса. Будут еще и Херсонские. Никуда не денутся.
– Не будут, – обиженно упорствовал Валера. – Не бу – дут! А я говорил тебе! Постой, а что это за поле?
Внезапно прервав свои причитания, спросил он, похоже, самого себя. Так как практичный Альгидас дозаправив топливо, уже сидел в машине.
– Арбузы, арбузы!!!! – Радостно кричал Валера через распахнутую дверь Альгидасу, – пойдем, наберем сколько сможем!! А в Ялте уже поедим по приезду.
В ближайшие полчаса друзья споро и по – деловому заполнили зачем -то арбузами все свободное место в багажнике, а также заднее сиденье. Обычное дело. Так всегда происходит, когда мы дорываемся до халявы. Это и губит. Так произошло и на этот раз. Тридцать минут туда -обратно в колхозное поле – это уже не невинная шалость, а самая – что ни на есть – кража социалистической собственности. В ночное время суток. Когда все порядочные граждане спать должны. А это уже – самая что ни на есть – статья уголовного кодекса. Тут требуется бдительность. Её то и проявили сладко спавшие неподалеку у догорающего костра сторожа, с неохотой проснувшиеся от подозрительного шума у дороги.
Дальше все по-честному: шальные воры, «глаз выколи» ночь, старые двустволки, патроны с солью, иномарка как символ звериного капитализма, жопы, торчащие волнующими мишенями на арбузном поле, долг перед родным колхозом, выстрелы, вопли, жалобные стоны. Крики «стой сука не то убью». В общем по полной программе… РОМАНТИКА.
Четыре часа утра. УТРО.
Еще на 50 км ближе к Ялте и, следовательно, еще на 50 км дальше от Херсона. Светает. Туманно и прохладно. Двумя колесами на асфальте у обочины стоит доверху груженое арбузами старенькое БМВ – купе.
Наши друзья сидят неподалеку в низине на корточках у ручья. Окунув свои жопы в холодную проточную воду. Спасительная утренняя свежесть успокаивает и души, и пострадавшую в арбузной схватке плоть. Друзья задумчивы и серьезны. Естественным образом настроены на размышления… Вокруг совершенная тишина и покой. Между ними происходит примерно такой разговор.
Альгидас: – Хорошо, что соль. Но все равно больно.
Валера: – Аль, говорил я тебе – тормозни возле Херсона.
– Говорил, – вполголоса отвечает ему осознавший свою вину друг. И добавляет – тихо как вокруг, красиво. Как у нас в Литве.
– Да. Красиво… А если бы у них дробью были ружья заряжены? – С сильным, внезапно нахлынувшим чувством, вопрошает Валера.
– Да, это было бы намного хуже, – отвечает ему рассудительный литовец.
– Интересно – они хоть сладкие? – кивает головой в сторону машины Валера.
– Узнаем в Ялте, – слышит он спокойный рассудительный ответ.
– А тете твоей что скажем? – даже сидя в неудобной позе у ручья, все ищет и ищет в любом виде истину Валера.
– Про жопы?
– Нет, про арбузы.
– Арбузы скажем, в Херсоне купили. Про жопы сложнее. Ты как?
– Нормально. Доедем. Аль, ну скажи всё же – почему ты не остановился в Херсоне?
– Пока светло – надо ехать. Поедем. И, похоже, будет что потом вспомнить, – добавляет
он, улыбаясь.
– Да. Будет, – соглашается Валера. – Альгидас – а как ты считаешь, есть в жизни правда?
– Да. Наверное, есть. Думаю, у каждого своя. Светло совсем уже – надо ехать.
– Есть! Я в твердо уверен – серьезно и даже несколько торжественно, глядя куда-то через рассеивающийся туман, объявляет Валера.
Не произнося больше ни слова, друзья натягивают штаны и продолжают свой путь по направлению к Ялте…
Р.S. Арбузы оказались «нереальные». Объелись ими все, включая соседей. Друзьям они казались особенно сладкими. Самолечение у ручья «по наитию» оказалось поистине магическим, и уже в Ялту они подъезжали, практически забыв о боли в мягких местах.
На обратном пути Альгидас останавливал машину по первой Валериной просьбе.
В 2014 году Валера умер.
Этот рассказ посвящается его могучему жизненному оптимизму и вечному поиску смысла жизни. Пусть земля ему будет пухом.
